El aire olía a madera vieja, a sueños guardados en cajones polvorientos, a historias que no se atreven a morir ,no era solo un lugar , era un organismo vivo, un pulmón que respiraba arte. Llevaba en el pecho una libreta y en las venas una inquietud que no sabía nombrar, pero Clara, la actriz que conocí entre cortinas desteñidas, me enseñaría que el teatro no se escribe, se sangra. La encontré en un rincón, acunando una taza de té frío entre manos que parecían esculpidas por el miedo. Su…
Leer másEl día en que el teatro me susurró al oído
